Colles les mots, sur rien, comme un tableau noir, fait de la nuit, l'école du vide, ne change pas d'avis, les doigts Hans! désarticule le son de la mécanique des corps, brûle, brûle,brûle je ne ressens rien de tout façon,la maison aux couteaux ,tu parles en cercle, tu as le goût de toutes ces filles, les bottes en cuir chevauchent des corps inertes, ta voix lointaine; je ne comprend pas les mots du vent, la main enlève les cheveux, eux faux, couleur du soleil déserté, gestuelle cataclysmique, les planètes;une rotation inversées,et pourtant: je me tiens là, sans conséquence, sans substance, rien, le désert est notre fils qui vomit dans le Styx, trop de vin, noir,je te cherche,silence et symbole vert et puis rien,doigt suspendu, sur une bouche déjà close, rien, juste toi.
Painting: Nicola Samori
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